Ya llega

Ya llega el invierno.
Lo puedo sentir.
Me lo dice el roce
del terciopelo en mi pie.
Huelo la lluvia en el aire.
Mi lápiz ya se afila.
Los papeles tiemblan.
La melancolía nace.
Y el yo ficticio vuelve.
No es más que un ciclo.
Ya no queda calor,
ni susurro marino,
ni navegar sin rumbo.
Vuelve la rutina,
la utilidad personificada,
el saber de la mano
de la vida y de los libros.
Me pongo las botas,
me enfundo los guantes,
cojo el paraguas,
ya puedo sentarme a la luz
de mi ventana.